Пока шел, эй, да здесь два клика идти, в голове были слова, разноцветные драгоценные камушки, где за подозрительно-нежно-фиолетово-розово-штоэтозацветвообще дают 25 очков, но вот пришел, и все разлетелось хлебными крошками по лесной тропе.
А, слова, когда же вы сотретесь и мир будет жить рисунками души? Непонятных душевных головоломок мир.
Досмотрел, пишу обычную записку в папку для шкафа памяти - да, чувак, я там был, ты там был, бесчисленные галактики там были, и заглавной песней у нас была та, что об отсутствии пределов. Еще я видал фиолетовое космическое море, и ты видал, и все мы видели разноцветные драгоценные камни, где за красненький дают одно очко, а за зелененький - двушку. Вернулись вовремя, к ужину, за окном тишина лета и оранжевый купол небес.
Налей-ка чарочку за отличное путешествие, приятель!
До утра ведь еще далеко.
Приходят иногда не подписанные открытки. В открытках песни о главном, о мечте, а не о фасаде, ну, для кого-то мечта считается воплощенной. Но без подписи. Но с ландышами. Увидел ландыши - наступил фестиваль. Ландышами мир празднует событие, о котором и не подозревает. Ландышами украшена точка создания обычного существа.
Но без подписи. Приглашает к столу - угадай, твоя ли масть. Правильный ответ не скажут, он уже пеплом развеян по комнате.
Помучаешься немного, все эти бесполезные "разве я столь особенный? разве я столь прекрасен? я - обычный-преобычный я?" минут на пятнадцать, и только собрав всю смелость в перьях, решаешься принять, утвердительно кивнуть, "ну-у, пожалуй, это я".
А потом наступает, хех, назовем это в честь небесного нашего сына, перерождение.
Когда все внутри шаг за шагом принимает факт этой особенности, этой непонятной и нереальной особенности, незаметной самому, но отчетливо видной другим. "Это я, это я, это я!" - играют инструменты в ушах, до самых кончиков все теплеет, стараешься нагнать серьезности, чтобы скрыть от пустоты улыбку, и из недр водной/огненной земли воздушным потоком поднимается сонное чувство, некогда загнанное в цепи и сокрытое от собственных глаз, чувство необыкновенного перерождения от мысли, что ты существуешь в чьей-то Вселенной, где о тебе даже слагают песни и скромным даром присылают сквозь радио-помехи. Когда-то мы не сомневались, проникая в другие сердца, накрывая на стол, мешая весну с летом в бокале, что мы особенные, что способны на все и больше всего, и больше всего, и больше всего, и радостно принимали космические песни, пусть и простые, пусть иногда и наполовину, да нет, на три четверти только искренние, но изменчивость породила сомнение, да и как это бывает у людей и подобных им - все выросли. Пучина блеклых огней, вот что стало видно из иллюминатора.
Но все же приходят не подписанные открытки. Продают на улице ландыши. Верят в нашу душевную особенность.
Ну да. Верят.
Пожалуй, и нам иногда стоить верить им. Так, один раз за временной промежуток, но зато с бывалой яркой силой, с той силой, что пронизывала заблудившиеся в монохроме другие сердца.
Иль ты уже заплесневел на этой своей кухоньке за своими обыденными делами, а?
Пора нам облачиться в парадную форму, мой друг.
Фестиваль Всеобщего Рождения начался.